L'amour, cette exquise fusion d'extase et de désespoir, où chaque baiser semble être une invitation au bal des illusions perdues, comme si chaque étreinte, chaque caresse, chaque baiser était une danse macabre, où chaque coït était un pas de danse avec la grande faucheuse elle-même. Ah quelle ineffable allégresse, quelle indescriptible béatitude...

En effet, quoi de plus réconfortant cet existentialisme en robe de gala ! Rien de tel que de se rappeler avec un sourire sardonique que nous sommes tous destinés à finir en poussière, que notre existence n'est qu'un feu d'artifice éphémère dans l’immensité de l'univers ?

C'est comme si Cupidon taquin avait troqué ses flèches pour une faux, vous voyez, histoire de donner un peu de piquant à la commedia dell’arte qu’est la vie.

Car après tout, l'amour et la mort sont deux compagnons de route inséparables, deux faces d'une même médaille rouillée, celle des perdants, que l'on porte fièrement autour du cou, comme un code barre de supermarché.

Et tandis que nous dansons avec l'un, nous frôlons inévitablement les griffes de l'autre, dans un tango macabre où la passion et la peur se mélangent dans un tourbillon d'ironie cosmique, quel glorieux spectacle à la fois pathétique et bidonnant.