Je suis seul, dans le tumulte d'une foule jacassante, perdu dans le vacarne d'une multitude bigarrée, bavarde. Tandis que les feuilles ocres dansent lascivement, paresseusement en chantant tendrement leurs complaintes à l'automne, une scène digne des plus grandes solitudes se déploie.
Il y a des chants angéliques, des harmonies divines qui résonnent, semblable à une chorale échouée dans une mer de mélodies, où dans une symphonique océanique, selon les jours.

C'est à Antibes, cette ville maritime que convergent tous mes destins, au détour d'une ruelle où les destinées se croisent et se séparent en un souffle, en un éclair.

Je dois évoquer ces romances éphémères qui se sont épanouies, pour aussitôt se faner sur le bitume du marché Provençal. Je peux presque encore entendre le froissement des robes valsant sur les hanches des femmes endimanchées, et je reste le témoin silencieux de ce tableau estival de ma vie quotidienne.
Ce week-end s'étire lentement, dans toute sa splendeur monotone, il dépasse l'au-delà de l'incertitude et du tragique qui semblent toujours nous guetter à chaque tournant de notre existence.

Si seulement je pouvais entonner un aria intemporel, un oratorio rabonnit par les siècles et pourtant toujours aussi vibrant que les aurores nouvelles, résonnant à travers les frondaisons des platanes et les lueurs crépusculaires de l'automne.

Si seulement je pouvais dévoiler un peu de cette insouciance qui me conduit, tel un guide aveugle, vers la pépinière des calamités et des débâcles déguisées en réussites.