Mes rimes immortelles, dans leur gloire impassible, deviennent le symbole de ma résilience, de ma ténacité face à l'absurde. Sur ma fenêtre, je pourrais allumer une chandelle, comme ma grand-mère pour montrer le chemin à l’improbable, à la liberté égarée.

Voilà à quoi mène le spectacle grotesque de notre ère, où la connerie est recyclée jusqu'à l'usure, et les révolutions se vendent au rayon souvenirs.

Et moi, sur ma page blanche, je tente de mettre un peu de magie dans ce tableau désespérant, à grands coups d'ailes métaphoriques et de mots hallucinatoires.
Depuis la nuit des temps, je rédige des causeries dans ma tête, m’inspirant suavement de créatures cancanières, où chaque point d’exclamation est une explosion de couleurs dans un ciel badigeonné d’indifférence.

Ma réflexion est une Enigma propre à décrypter les corruptions les plus perfides, à disséquer les abjections les plus perverses. Elle brille d'un éclat malsain, projetant des aphorismes qui dansent avec des mots interdits, les phrases taboues.

Mon ciboulot, je le vêts de paraboles incendiaires, où chaque éruption murmure les secrets des salons décadents de la haute société. Mon encéphale, est un appareil quantique aussi lugubre qu’efficace, au cas où l'oubli me guetterait et qu'il faudrait me rappeler les fantômes de mes rêves évanouis.

Mon esprit n’est pas le dernier modèle pour bavarder amoureusement, mes neurones de couleurs criardes s'entremêlent en motifs psychédéliques d'amour synthétique. Mes syntaxes laminoires sont là pour larder le vif du point de vue, surtout si les propos singuliers ne s'accordent pas au pluriel.
Alors je découpe les idées reçues avec une précision chirurgicale dans une indifférence totale pour la grammaire, défiant les interdits avec une nonchalance rebelle.

Mes syllogismes modernes portent des étoiles filantes dans leurs poches et des cendres de rêves brisés dans leurs aumônières.