Pourquoi suis-je ici, à cette heure tardive, attendant une inspiration bénéfique, espérant entendre une idée rebelle, un concept déserteur, une illumination frondeuse authentique. Simplement pour vous faire rougir, quelque chose, n'importe quoi, plutôt que des balivernes tartinées de foutaise en abondance ? Le silence, lui, ne me pardonne jamais, il me crucifie de vide et de néant, et c'est peut-être préférable ainsi.
Je m’enveloppe dans la nuit noire, une compagne fidèle, un écrin pour mes pensées les plus lubriques. Chaque instant d’attente est une plongée dans l’abîme de mon esprit, où les fantômes de mes idées se bousculent en cohortes serrées, cherchant à prendre forme, à émerger des ténèbres. La solitude devient alors un miroir déformant, reflétant mes tourments et mes conceptions marines inachevées.

Le silence oppressant me pousse à gratter la surface de mon âme, à extirper mes implicites enfouis, des éclats de fœtus mental qui n’attendent qu’un moment de répit pour briller. Pourtant, cette quête est ardue, semée d'embûches, de doutes et de frustrations.
Ce silence ne me laisse pas en paix, il me hante, me force à affronter mes propres cacophonies, à questionner l’essence même de mes dissonanaces créatives. Il est à la fois mon bourreau et ma muse, un paradoxe cruel qui nourrit ma soif de créer.

Dans cette lutte incessante, je cherche à transcender l'absurdité de l'existence, à transformer le chaos en harmonie, à donner vie à des concepts apostats, fuyards, à des transfuges authentiques.

Chaque mot écrit est une victoire sur le néant, une preuve que la passion peut triompher du vide.

Ma vie tient à une rime ou une toile, à un minuscule oasis, à un sanctuaire lilliputien dérivant de mon cœur, susceptible de cesser de battre à chaque instant. Et puis, viendra le jour où je prendrai mes distances, en m’élevant du fond de mon abîme.

Je serai à la fois un ancêtre mythologique et un prophète déchu, une figure énigmatique de l’an deux mille, un oracle hallucinatoire.