Ainsi, je dérive dans ces oasis, chaque rêve plus insaisissable que le précédent, chaque image un éclat de surréalisme pur, une bride de réalité distordue dans les circonvolutions de mon esprit enfiévré.

Un soir, je tournerai peut-être le dos à ces contrées secrètes, ces royaumes enfouis où mes rêves prennent chair, d'où je ne reviens jamais.
Vous, les olibrius insignifiants de tout genre et de tous poils, contemplez-moi, je suis un pèlerin du vocabulaire, un nomade grammatical, un itinérant syntaxique. Je suis un vieux scribouillard qui poursuit sa prose à perdre haleine, les yeux fatigués rivés sur un horizon inaccessible, où chaque mot est une étoile filante dans la nuit de mes pensées, éclairant furtivement les tréfonds de mon âme bosselée.

Mes errances littéraires, ces vagabondages morphologiques, sont la trame des mondes que je bâtis, sujet par sujet, verbe par verbe, causerie par causerie, dans cette quête sans fin de l'évasion et de l'inconnu.
Je suis un archaïque rimailleur de causeries futiles, révélant timidement mes horreurs presque oubliées, de vieilles particules d’humanité trop souvent piétinées, trop longtemps négligées.

Je suis un utopiste fatigué, traquant la rime avec une obstination désespérée. J’arnaque les aphorismes, Oh oui ! J’escroque les rimes, comme seul peut le faire un vieux renard survivant rescapé du néant, émettant un cri rauque et grinçant, écho de mes minutes passées.

Ma verbalisation est une relique poussiéreuse, chaque mot un fossile d'aspirations érodées par le temps, et pourtant, je persiste. Je dérive dans ce maelström poétique, telle une âme écorchée vive, cherchant à extraire la beauté de mes propres décombres.

Chaque rime, chaque vers, est une tentative de saisir l’éphémère, de capturer l’infini dans l’instantané, de transformer la banalité en éclat de poésie brute.
Devinez-moi, dans cette quête absurde, où chaque battement de mon cœur résonne comme un aveu de mon existence migratoire, un voyage sans fin vers des horizons toujours plus lointains et chimériques.