Et puis, ce cher Mon Sieur, petit chef d’une branche d'un département administratif, parfaitement formaté, calibré, conditionné, un mille-feuille indicible d’excès d'inaptocratie et de décadence idiocratique. Fréquentait régulièrement les bars nocturnes du port d’Antibes, un lieu où se côtoyaient des esprits libres comme moi et des âmes corrompues comme lui.
C'était un véritable théâtre de vie, une scène grouillante où se mêlaient intimement anarchistes, caporalistes, libertaires, gauchistes, et étatistes, chantant parfois tous ensemble, à tue-tête dans certains bars américains.

Dans cette cacophonie enivrante, chaque personnage incarnait une facette du chaos ambiant, créant une symphonie de vision et d’idéalisme purement contradictoire.

Les discussions philosophiques et politiques fusaient, entrecoupées de rires gras et de verres levés. Cette célébration tapageuse de l’humanité se livrait à mes yeux dans toute sa splendeur, sa fulguration et dans toute sa misère et sa bassesse.
Et là, au cœur de ce pandémonium, notre technocrate, avec son sourire de chérubin et son esprit conditionné, se fondait dans ce décor flou, apportant sa touche d’absurde et de dérision à ce tableau vivant de futur fantômes.
Dans ce cirque grotesque, je suis devenu un vieux pamphlétaire amoral, un vautour des proses et des rimes, courant après une causerie avec la frénésie d'un lévrier derrière son leurre.

Je me gave de carcasses de vieux mots surannés, de qualificatifs trop souvent oubliés, de paraphrases savamment négligées. Je poursuis inlassablement une inspiration littéraire avec une obstination pathétique.

Tel un glouton du vocable, je me repais de ces reliques linguistiques, chaque mot arraché à l'oubli étant une perle rare à mes yeux.

Mon existence se résume à cette quête insensée, où chaque phrase est une conquête, chaque rime une victoire sur la banalité écrasante du quotidien.