L’Art de Perdre son Temps : Le Confort des Vérités, Le Néant Créatif des Paroles Inutiles

A vous ! Les impuissants moraux... Toujours là, comme des fantômes errants, traînant leurs idées de café en café, sans jamais l’ombre d’un acte volontaire, avec juste des paroles creuses, déblatérant des pensées qui volent en éclats avant même d’avoir touché le sol. Vous les reconnaissez facilement :
Ce sont ceux qui, dans le confort douillet de leur statut de spectateur, se permettent de disséquer l’univers tout en sirotant un expresso tiède.

Ils débattent avec une ferveur digne des grands révolutionnaires, mais leurs idées ne font que flotter dans l’air, aériennes, légères et sans consistance, incapables de s’ancrer dans le réel. Ce sont les artisans du vide, les façonniers du néant, Les bâtisseurs d’une œuvre abstraite qui, au final, n’a ni forme, ni substance, ni âme. Ils parlent de la beauté, de la vérité, de l’art, mais ne savent ni toucher ni provoquer. Quelle amère ironie...
L’artiste véritable, le créateur, celui qui a compris que l’art n’est pas un passe-temps mais une connexion viscérale entre le ciel et la terre, lui, il est bien plus rare. Car il ne s’agit pas d’une performance intellectuelle stérile, non, il s’agit d’une rencontre corporelle avec une autre chose d'informulable. Il fait naître l’idée et la fait suer de son propre sang.
L’art, c’est un accouchement :
Brutal, exigeant, nécessaire, viscérale.

Ce n’est pas une pluie de clichés jetés sur la toile comme une vague de facilité, un soufle d'effort minimal, une éructation de simplicité. Non ! Non ! C’est une union de la pensée et du corps, un combat où l’invisible se heurte au tangible. Voilà ce qui fait un véritable artiste, et il n’est pas là pour flatter les ego fragiles ou pour se conformer à une mode absurde de l’art pour l’art.

Il est là pour bousculer, pour violenter le regard, pour confronter les visions.

Et que dire de l’amour, ce grand mythe des idéologues modernes, cette formule bien-pensante qui n’est qu’une excuse pour le conformisme des sentiments. L’amour, dit-on, c’est la beauté du monde, la solution à tous nos maux, laissez-moi rire à pleine gorge.
Faux! archi-faux ! L’amour n’est pas une recette sucrée à servir sur un plateau pornographique. Non, l’amour, l’authentique, celui qui vaut la peine, c’est celui qui dure, qui blesse, qui fait grandir dans l’adversité.

L’amour n’est pas une chanson douce, mais un cri primal, un hurlement bestial, un gueulement barbare. Et, comme tout cri, il finit toujours par briser quelque chose un silence, une certitude, une illusion, une vie.

Mais après tout, la vérité n’est-elle pas toujours un peu douloureuse ?
Mes Camarades ! Ceux qui se croient au sommet de la sagesse en brandissant des slogans vides. Ils s’égosillent, ils affirment, mais au fond, rien ne change, car ils n’ont jamais voulu vraiment faire face à leur réalité.