La Politique des Illusions : Quand L’Hypocrisie Devient une Idéologie

Les systèmes politiques, cette grande comédie humaine où chaque acteur, déguisé en héros des temps modernes, perché sur sa trottinette, clame sa vertu tout en accusant l'autre de tous les vices qu’il porte en lui.
On les entend, ces guerriers de l’idéalisme, ces justiciers de la pensée correcte, ces juges de la moraline. Ils hurleraient presque, si ce n’était pas si risible, qu’ils incarnent la seule vérité, la seule morale.
Et l’autre camp, bien sûr, n’est qu’un repère de monstres, de démons déguisés en citoyens ordinaires. Mais en réalité, ces camps ne sont que des miroirs, reflétant leurs propres démons, ces vices que tout le monde préfère ignorer.

Mais la vérité, chers amis, est plus simple :
Tout n’est qu’un gigantesque cirque où chacun joue son rôle à la perfection, avec une performance digne de la plus grande scène de vaudeville. Rien de plus glorieux que de s’accuser soi-même à travers l’autre, pensant, à tort, que cela nous absoudra.

Leurs discours vides, leurs rhétoriques creuses, n’en finissent plus de m'étouffer. Oui, parler, toujours ergoter, pérorer, chipoter, à l’infini. De leurs grandes idées, de leurs petites idéologies. Ils nous assènent leurs principes comme des vérités absolues, des dogmes dont il est impossible de discuter. Mais, en fin de compte, ces paroles n’ont aucune existence.

Elles n’éveillent rien, ne provoquent rien, ne créent rien. Et tout le monde le sait, en silence, avec un certain malaise, que tout ce que l’on dit est destiné à rester une rumeur dans le vent.

Le grand art de la politique ? Une tentative désespérée de dissimuler l’ignorance sous une couche de moralité toute neuve, mais si terriblement prévisible.
Et ces hommes, ces citoyens qui se donnent des airs de sagesse, en vérité, qu’ont-ils de plus que des enfants qui jouent à la guéguerre ? Aucun d’entre eux n’a jamais touché à l’intimité des choses, à la vérité brute, à l’effort solitaire de créer, de façonner, de partager.

Non, ils se contentent de discours. De faux courage, de mots dits avec la bouche mais jamais ressentis au fond du ventre et du cœur. Et moi, dans ma tour d’ivoire de créateur, je continue à peindre et à écrire.
Pourquoi ? Parce que là où les mots échouent, les images, les couleurs, les formes, elles, elles persisteront.

L’art n’a pas besoin de justification politique, il n’a besoin que de liberté. Mais qu’ils me haïssent, qu’ils m’accusent d’être tout ce qu’ils détestent.

Je n’en ai rien à faire. Je continuerai de tracer mes lignes, de peindre mes vérités, même si ces âmes tartufes préfèrent les enterrer sous leurs hypocrisies bien-poudrées. Leurs regards ne m’atteignent pas.