Silence, Cynisme et Résistance : Quand Tenir ma Plume, Devient un Acte de Rébellion

Depuis mon premier battement de cœur embryonnaire, j’ai dû cohabiter avec eux :
Ces éternels révoltés incapables de révolutionner leur propre désordre intérieur.

La vie, cette grande farce cosmique, je l’aime bien, oui, mais je n’y comprends rien, ou presque jamais. Elle erre sans boussole, sans savoir ce que je veux, ce que je rêve, ni même ce que je suis.

Elle ne soupçonne pas les immondes efforts que je dois fournir chaque jour, non, chaque nuit surtout, pour rester debout.

Planté là, impassible, la plume en guise d’épée, je défie le vide avec plus d’honneur que toi n’en as jamais eu. Toi, la vie, quand tu t’étoufferas sur ton propre néant, agonisante et ridicule, peut-être que tu saisiras enfin ce que je suis. Mais ne te fais pas d’illusions : Même face à la mort, tu serais encore trop occupée à t’apitoyer sur ton pitoyable échec pour comprendre quoi que ce soit. Mais bon, ce serait comme croire que les licornes dansent au clair de lune.
Mais avant d’en arriver là, il a fallu que j’apprenne, que je libelle, que je forge mes mots comme d’autres forgent des chaînes. Rien, absolument rien de ce que je dis n’est jeté au hasard ou soufflé par le vent.

Je suis, je le confesse, un imagier truculent, un modeleur facétieux, un ornemaniste cocasse, et rien de plus.

Je n’ai jamais prétendu être autre chose, et franchement, le cirque de la quête identitaire me fatigue. Vouloir être plus, pour quoi ? Pour finir par moins ? Très peu pour moi.
Et que dire du peuple ? Parlons-en avec la pudeur qui s’impose, car la question mérite bien mon silence, un silence rare, mais précieusement éloquent. Ce que je pense de lui, ce qui bouillonne en moi chaque fois que l’on m’enjoint de le célébrer, cela fait partie de ma carcasse.
Mon épaisse carcasse forgée dans la lucidité crue et un cynisme que je chéris. Je ne suis pas de ceux qui babillent comme des camelots électoralistes, débitant slogans et boniments comme d’autres vendent des cure-dents pour édentés.

Non, je ne parle pas pour brocanter mes idées sur une place publique ou pour remplir l’urne de quelques suffrages de complaisance.

Mes mots, eux, ne sont pas à vendre. Ils ne cherchent ni la gloire, ni la reconnaissance. Ils sont là pour déranger, pour remuer le silence assourdissant de l’hypocrisie ambiante.
Et si cela ne plaît pas ? Tant mieux.

Ma plume, mes toiles sont ma liberté, et je la tiendrai jusqu’au dernier souffle, que cela plaise ou non à la vie, au peuple, ou à qui que ce soit...