Aristippe, lui, lâchait les fauves. Il disait aux hommes :
« Votre corps vous appartient. Pas à votre père, pas à votre cité, pas à vos dieux. »
Aux femmes :
« Votre plaisir est légitime. Pas un péché, pas une faiblesse, pas une monnaie d’échange. »
Aux esclaves :
« Même enchaînés, vous pouvez jouir. Parce que le désir, personne ne peut vous l’enlever. »
Et ça, c’était insupportable.

Laïs n’était pas une conquête. Elle était une complice. Une partenaire dans ce jeu dangereux qu’est la vie. Quand les Athéniens chuchotaient sur leur passage, quand les matrones serraient leurs filles contre elles en les voyant, quand les prêtres menaçaient des foudres divines, Aristippe souriait.
« Ils nous envient. Parce que nous vivons pendant qu’ils attendent. » Et c’était vrai. Les Athéniens attendaient :

• La gloire, qu’ils n’auraient jamais.
• La richesse qui ne les rendrait jamais heureux.
• L’amour qui les enchaînerait.

Aristippe et Laïs, eux, ne attendaient pas. Ils prenaient. Ils jouissaient. Ils brûlaient.

Laïs, ou l’art de transformer le mépris en pouvoir, Laïs de Corinthe n’était pas une victime. Elle était une stratège.
Dans un monde où les femmes n’avaient que deux choix, se soumettre ou disparaître, elle avait inventé une troisième voie :
Être désirée. Être crainte. Être libre.

• Elle ne se vendait pas. Elle se louait, à prix d’or.
• Elle ne se donnait pas. Elle se partageait, selon ses conditions.
• Elle ne s’attachait pas. Elle choisissait. Et quand elle partait, c’était sans remords.

Les hommes venaient à elle en tremblant, mi-admiratifs, mi-terrifiés. Parce qu’une femme qui possède son propre corps est une femme dangereuse. Une femme qui monnaie son plaisir est une femme qui n’a pas besoin d’eux. Une femme qui rit de leurs lois est une femme qui les domine.