Vous espérez gagner au loto ? Magnifique, félicitations ! Vous venez de transformer votre bonheur en otage d’une machine à boules, comme un junkie ministériel attendant sa dose d’héroïne.
- Un premier numéro tombe. « Yes ! »
- Un deuxième. « Re-Yes ! »
- Un troisième… « Je suis un génie ! »
Et soudain, patatras :
Le quatrième numéro n’est pas le vôtre, ni le cinquième. ni le sixième.
Félicitations, vous venez de vivre ce qu’on appelle un faux espoir. Une expression aussi redondante que « peste noire » ou « silence assourdissant ». Car un espoir, par définition, est toujours faux. Il repose sur l’aléatoire, l’imprévisible, le hasard, ce dieu capricieux qui se moque éperdument de vos états d’âme, comme un chat jouant avec une souris aveugle avant de la dévorer.
« Mais l’espoir, ce n’est pas que le loto ! »
Me rétorquerez-vous, chers lecteurs indignés, comme si cette objection pouvait sauver votre foi en cette drogue mentale. Certes. Vous pouvez aussi espérer que votre meilleur ami, ivre mort après trois verres de Téquila de trop ou plutôt dix... Soyons honnêtes, rentre sain et sauf chez lui.
Vous scrutez votre téléphone, guettant un message comme un chien attend son os. « Bien rentré, merci pour la soirée ! » Ouf.
Soulagement, enfin, presque car ce soulagement est une illusion, une supercherie, une escroquerie émotionnelle. Votre ami est rentré malgré votre espoir, pas grâce à lui. Votre attente n’a pas plus d’influence sur sa trajectoire qu’un vœu pieux sur la trajectoire d’une météorite.
La preuve ? S’il avait eu un accident, votre espoir aurait été le même. Il aurait même été plus intense, comme si l’intensité de votre désir pouvait infléchir le cours des choses, comme si vos prières pouvaient faire dévier un camion fou.
L’espoir, voyez-vous, est une donnée superfétatoire :
Il s’ajoute à la situation sans la modifier, tel un accessoire de mode sur un cadavre. Il est inutile, parasite, toxique...