L’Espoir, ou l’Art de Se Mentir à Soi-Même

« Quand tu embrasses ton enfant, garde à l’esprit que tu embrasses un mortel. »
Ah, Épictète ! Ce maître en sadisme philosophique, ce spécialiste des vérités qui claquent comme des gifles de Gorgones. Sa phrase est d’une brutalité nécessaire, comme un uppercut en pleine gueule, ou une douche glacée après une nuit d’ivresse.

Elle vous rappelle, sans ménagement, que la vie de ceux que vous aimez ne dépend pas de votre espoir pathétique qu’ils vivent éternellement, mais de forces qui vous dépassent totalement :
La biologie, le hasard, la mort, ces réalités impitoyables qui se moquent éperdument de vos prières et de vos larmes.
Pourtant, vous refusez cette vérité. Vous préférez vous bercer d’illusions, comme des enfants qui croient encore au Père Noël, à la petite souris, ou à l’idée que leur hamster est immortel.
Vous préférez croire que votre amour peut conjurer la mort, que votre volonté peut arrêter le temps, que vos prières peuvent fléchir le destin. Comme si l’univers était une grande machine à exaucer les vœux, et que vous aviez juste oublié d’appuyer sur le bon bouton.
C’est là que réside la souffrance :
Non dans les choses elles-mêmes, mais dans ce que vous attendez d’elles.

L’espoir est un mensonge que vous vous racontez. Un mensonge si bien ficelé, si bien enrobé de sucre et de miel, que vous finissez par y croire dur comme fer. Comme un junkie toujours le même qui ressemble à une termite ivre morte, qui se persuade que sa prochaine dose ne sera pas la dernière.

« J’espère qu’il guérira. »
Ah, cette phrase ! Ce chef-d’œuvre d’auto-persuasion, ce sommet de déni pathétique. Comme si votre espoir pouvait guérir un cancer, comme si vos larmes pouvaient dissoudre une tumeur, comme si vos prières pouvaient réécrire les lois de la biologie. Vous croyez vraiment que le destin va s’arrêter net, comme un film qu’on met en pause, juste parce que vous l’avez décidé ? Que la maladie va dire :
« Oh, le brave... Il espère tellement ! Bon, allez, je m’en vais ? »<

Non ! La maladie, elle, s’en fout. Elle suit son cours, implacable, indifférente à vos suppliques. Et quand la réalité vous rattrape, quand l’espoir se transforme en désillusion, vous sombrez dans la colère, la rancœur, la dépression.
« Pourquoi moi ? Pourquoi lui ? C’est injuste ! »

Comme si l’univers vous devait quelque chose. Comme si la vie était une grande loterie où tout le monde gagne, sauf vous.

« J’espère qu’elle reviendra » :
Ah, l’espoir amoureux ! Ce sommet de masochisme émotionnel, cette spécialité des âmes en peine qui préfèrent souffrir dans l’attente plutôt que de tourner la page. Comme si votre attente pouvait faire revenir une personne qui a choisi de partir, comme si votre souffrance pouvait la faire changer d’avis.

Vous croyez vraiment qu’elle va dire :
« Eh, il espère tellement, le brave toujours le même... ! Bon, allez, je reviens, Youpi ! »