Ah, la réalité ! Cette maîtresse exigeante qui vous serre dans ses bras en chuchotant :
« Mon chéri, tu es unique, exclusif, incroyable… Comme les sept milliards d’autres abrutis qui courent comme toi après leur expresso du matin. »

Vous croyez la voir, la toucher, la vivre ? Erreur. Vous ne faites que l’effleurer du bout des doigts, comme un aveugle caressant une statue en se disant :
« Oui, ça doit ressembler à cela, un sein. Le reste du décor ? Une femme peut-être ? Une énigme que même Œdipe abandonnerait. »

« Nous avançons tête baissée, absorbés par cette réalité qui, soit dit en passant, est la chose dont il faut se préoccuper le moins. »

Pourquoi ? Parce qu’elle est toujours là, comme une mauvaise haleine, comme un collègue d’open space qui vous emprunte du sucre tous les matins, comme la mégère d’à côté, qui vous empreinte votre place de parking.
Elle s’impose, tenace, tandis que les vraies merveilles, celles qui ne rapportent rien, ne s’affichent pas sur LinkedIn et ne font pas grimper votre cote sur Tinder, réclament votre attention comme des enfants gâtés.

« Mais qui a le temps ? »
Personne, pas vous, en tout cas:

• Pas quand il faut liker la dernière story de votre lointain cousin qui a réussi (enfin, qui a un job stable, ce qui, dans notre société acuelle, équivaut à un Nobel).
• Pas quand il faut répondre à ce mail urgent qui pourrait… attendre demain.
• Pas quand il faut scroller, encore et toujours, comme si la réponse à votre vide existentiel allait soudain apparaître entre une pub pour des compléments alimentaires et une vidéo de chat qui tombe d’une étagère.

« Pourtant, c’est là, dans cet interstice entre ces obligations, que tout bascule. »

Si vous osiez lever les yeux. Si vous osiez vous demander :
« Et si je passais une heure à lire ce livre au lieu de regarder d’autres abrutis manger des trucs dégoûtants sur YouTube ? »

Mais non.
« La réalité est trop confortable, comme un vieux pull troué :
Ça gratte, ça démange, ça égratigne, mais au moins, on sait à quoi s’attendre. »