Enfin, à vrai dire j’ai feuilleté le Manifeste entre deux épisodes de Plus belle la vie.
Mais où sont les barricades ? Où sont les pavés arrachés, les usines occupées, les patrons pendus par les pieds ? Où sont nos élites pourris embastillés à perpette ? Où est la vraie subversion ?
Elle a été remplacée par des débats sur Twitter, des pétitions en ligne, des manifestations autorisées les jours ouvrés par la préfecture. La Révolution est devenue un spectacle.
Un feu d’artifice ? Non. Un pet de lucioles. Un rot de flammèches qui illumine le ciel une seconde avant de s’éteindre dans un hoquet de fumée. Un spectacle pyrotechnique payé par vos impôts, où les fusées socialistes explosent en rose bonbon, les bombes libérales en bleu pétrole, et les étoiles révolutionnaires… en cendres grises, comme tout le reste.
Car voyez-vous, mes chers spectateurs désabusés :

• L’étincelle ? Une allumette mouillée.
• La lumière ? Un néon de supermarché qui clignote avant de griller.
• Le bruit ? Le pet d’un ministre qui lâche un « Vive la République ! » en rotant.
• Les cendres ? Vos espoirs, réduits en poussière, balayés par le vent des discours creux et des promesses en papier mâché.

Et après ? Rien. Le noir. Le silence. L’oubli, ce grand aspirateur à illusions, qui nettoie toutes vos aspirations avant l’aube.

Et les révolutionnaires, dans tout cela ? Qui eux ! ils sont devenus des fonctionnaires de gauche bien sûr. Des budgétivores, des préposés à la soumission, des gestionnaires apostats de la colère du peuple. Ils parlent de lutte des classes en sirotant leur expresso.
Ils dénoncent le capitalisme depuis leur iPhone dernier cri, ils organisent des meetings dans des salles climatisées, les pauvres petites bichettes...
La Révolution est morte. Et c'est vous oui, vous ! Avec votre petit confort douillet qui l'avez assassinée.