Mon poème est trop intense pour un simple lit,
Mes jeux du mal, dis-tu, ornent tes fesses divines.
Comme des fleurs, elles jaillissent de ta croupe rougie,
Cristallisées par moi, pour toi, mon héroïne,
Tu me murmures qu’en toi, tes yeux sont voilés,
Et qu’ils portent des linceuls d’histoires mal aimées.

Les gens crachent sur ton ombre, à l’heure que tu choisis,
En toi, ils fouillent l’absolu ou leurs fantasmes moisis.
Tu leur fais espérer tes monts et tes merveilles,
Un festin pour leurs rêves, des miettes de soleil.
Ils quémandent l’espoir, de doux refrains mystiques,
Mais ton clair-obscur les hante, funeste et cynique.

Sous tes pas, leurs âmes se disloquent et pourrissent,
Dans l’ombre perfide de ton rire, elles s’évanouissent.
Tu leur fourgues des mirages, vulgaire camelote,
Enrobée d’artifices, douce mais qui dénote.
Mais, hélas, ton ciel est noyé de nuages de souffrance,
Et tes mots, des oraisons sans âme, leur chantent du silence.

Dans l'ombre de tes draps, j’ai gravé des échos défendus,
Ton souffle, ce soupir, déchire mes silences sans vertu.
Un bouquet de regrets aux pétales profanés,
Mais ton parfum de femme, persiste, à hanter mes années.
Ton corps, champ de bataille où je deviens satyre,
N’échappe à mes griffes que pour mieux te rougir.