Satan.
Bonjour Dialogus ! Comment allez-vous aujourd'hui ? dit-il d'un ton amical.

Dialogus.
je réponds. Je dirais que je me porte relativement bien, compte tenu du caractère particulier, singulier de nos rencontres.
Comme il fait beau, nous pourrions nous installer à nouveau dans le jardin, à la même table qu'hier, et ainsi poursuivre notre discussion, quand pensez-vous ?

Nous prenons calmement place aux mêmes emplacements que la veille. Après quelques échanges de politesses, Satan entame la conversation d'une voix assurée.

Satan.
Répondez-moi Dialogus, quand vous avez entrepris d'écrire, avez-vous pris en compte ma volonté, celle de l'autre, de Deus, ou bien vous êtes-vous simplement dit que c'était vous qui décidiez et que vous verriez bien par la suite, considérant que cela n'engageait que vous ?

Dialogus.
En réalité, c'était bien plus complexe que cela.

Satan.
Vous avez aligné des milliers de lignes, noircissant des centaines de pages vierges de prétendues réflexions profondes. Comme s'il s'agissait d'une évidence, l'acte d'écrire semble vous avoir transmuté en un individu en proie à une forme de prétention intellectuelle.
Comment avez-vous pu ignorer les répercussions inévitables que cette entreprise aurait sur votre existence et, par corollaire, sur celles des autres, tels que vos membres de famille et vos camarades ?
Ou peut-être étiez-vous tout simplement présomptueux, vaniteux au point de croire que vos écrits étaient d'une telle importance que vous pouviez jongler avec les mots avec une désinvolture dépourvue de tout soupçon de réalité.