Je suis comme une itération singulière, une combinaison paradoxale qui se répète à l'infini, dans l'attente hypothétique qu'une condition adéquate se réalise, mais cette spéculation machiavélique reste vaine, sans validation, ni confirmation.

Au fil du temps, j'ai constaté que l'on me voue une certaine hostilité, similaire à celle que l'on peut ressentir au sein d'une famille, de manière spontanée, sans artifices verbaux ni circonlocutions.

Il s'agit souvent de paroles à peine esquissées, de paraphrases lancées à la volée, vociférées de manière impulsive, au gré des rencontres, comme des graines jetées au vent, sans véritable réflexion ni profondeur.
Je rends grâce à ce processus paradoxal et radical, qui épargne à la fois de longues et inutiles joutes verbales, ainsi que les affres d'une lente lapidation de l'âme.

Peut-être est-ce dû à mon expression perpétuellement désabusée, une expression qui devrait disparaître comme par magie à chaque invective proférée par autrui, qu'il s'agisse d'un tiers connu, ou d'un passant anonyme.
Pourquoi serait-ce un péché de mener sa vie dans l'ombre, incognito, clandestinement ?
Il semble que ma vie soit devenue un fardeau lourdement lesté par les désirs des autres, aboutissant à une longue succession d'obligations infinies.

La plupart des personnes que je croise semblent être des blasphémateurs, des idolâtres, des flatteurs égarés, fixant le vide de leurs yeux sans pupilles, aveugles, comme si leur cécité était volontaire, pour reprendre les mots de Lazare.
Ils vouent un culte aux choses, aux gadgets, aux artifices, aux symboles qui nous entourent, comme s'ils étaient des éléments accessoires.

Et si, en fin de compte, tout ce décorum n'existait pas ? Et si nous nous enfoncions dans une réalité alternative, où réside notre remplaçant rythmique, qui définit notre existence ?
Et si la possibilité de détruire entièrement notre être, nos atomes, était inexistante, que deviendrait alors le résidu de notre combustion finale ?