Bravo, Paratus !

Se murmura-t-il en contemplant son reflet dans la fenêtre.
Tu voulais être spécial, unique, éveillé. Eh bien, te voilà, seul avec ton génie. Comment cela se passe, la vie d’exception, Paratus ?

Il essaya de noyer son angoisse dans un thé tiède au goût insipide, mais même ce maigre réconfort fut un échec. Les Lacrimae veritati par cette révélation avaient empoisonné ses pensées et son esprit.
Chaque gorgée lui rappelait qu’il ne pouvait plus regarder le monde comme avant, avec cette naïveté bienheureuse des Verus ordinaires.

Peut-être était-ce cela, le vrai drame de Paratus :
Il n’était pas un héros tragique des anciens temps, ni un martyr moderne de la vérité.

Non, il n’était qu’un type ordinaire, à qui l’on avait infligé un fardeau qu’il n’avait jamais demandé.
Et ainsi, dans la froideur de son logis, Paratus Verus commença à haïr cette tentative de liberté intellectuelle qui l’avait séparé, inexorablement, de tout ce qu’il avait cru être la vie normale.
Après tout, pourquoi s’encombrer du poids écrasant de la vérité, quand on peut se lover dans le doux cocon d’une ignorance soigneusement cultivée ?