Et cela, Paratus le savait. Cette conscience aigüe était devenue sa malédiction. Chaque geste, chaque mot, chaque respiration même lui semblait une possible trahison.
Il ne se passait pas une heure sans qu’il se scrute dans son miroir, guettant la moindre imperfection dans son masque d’apparente conformité.

Mais ce n’était rien face à l’idée insupportable de la réhabilitation morale. Ce n’était pas la douleur physique qui l’effrayait, la société avait dépassé ces barbaries, mais bien l’érosion méthodique de l’esprit.
Enfermé dans des salles glaciales, entouré d’hologrammes projetant des vérités martelées jusqu’à l’écœurement, le sujet en ressortait vidé, réduit à une coquille, récitant mécaniquement les mantras d’une société qui détestait la moindre aspérité.

Paratus frissonna. Il savait qu’il n’y survivrait pas. Cette simple pensée fit naître un goût métallique dans sa bouche.

L’Œil ne fermait jamais ses paupières, et lui, il était à deux battements d’être vu.