Aucun printemps, ne se profile, juste une banquise de glace,
Un totem enneigé, une gelée froide, que le vent déplace,
Sur l'air de la carmagnole, un air pour l’échafaud désolant,
Révélant la morsure renouvelée, d’un venin vitriolant.

Cette vague rageuse, soumise à nos caprices,
Devient en raz de marée, objet de nos supplices.
On marche sur les pas, de nos jours d’antan,
Et le sel de nos rancœurs, murmure des râles agonisants.

Ainsi, dans cette symphonie de détestation,
Les harpies somnolent sur la plage, témoins de nos aberrations,
Chaque minute apporte son lot de tourments,
Et la haine persiste, heure après heure, implacablement.

Le fil ténu de nos souffrances, s'étire dans le mépris,
Sur un fragment d'illusion, prisonnier de la nuit,
Comme les remous d'une marée implacable,
Le dédain s'insinue, vorace, tenace, coupable.