L’idée, m’est venue en regardant mon pot fourre-tout,
Vous avez tous un fouillis, comme cela chez vous.
Un objet, où l’on met tous nos fatras,
Que l’on garde, sans savoir pourquoi.
J’en est parlé dernièrement, à ma Niçoise,
Elle m’a dit un vide poche, narquoise,
Une question m’est survenue, à l’impromptu.
Mais où passent, tous les mots disparus.
En toute évidence, dans un pot sans fond,
Un tonneau des Danaïdes, où croupit mes jargons.

Hélas, c’est une évidence aujourd’hui,
Ce pot à mots, est bien trop petit.
Toutes ces phrases, nouvellement parlées,
Sont avec 500 mots, toutes édifiées.
La veille, un merveilleux slogan,
Le lendemain, il retourne au néant.
Où sont les écrits, qui ont fondés notre nation,
Notre blabla mal écrit, tient en une parution.
Adieu, la culture et la francophonie,
Vive anglicisme, le SMS et le selfie.

Il n’y a pas que les textes, que je sanctionne,
Les mots infantiles aussi, je les bâillonne.
Dodo, bobo, lolo, popo, caca, pipi,
Ils sont les premiers, d’une longue série.
Tout est dit, dans ces embryons de langage,
Les suivants, ne sont que des paralangages.
Au fil du temps, qui passe,
Les mots terminent tous, dans cette impasse.
Illusions, bonté, nous, toujours, empathies,
Libertas, aequalitas, fraternitatis