Les signes majeurs de notre temps, c’est l’abscons et le parjure,
Propagés par des hommes aux pensées binaires, aux discours immatures.
Les sociétés littéraires et politiques, sont encore des aristocraties privées,
Leurs pensées collectives, ne sont que des élucubrations irraisonnées.
Hélas ! tout le monde s'en fout, l’art est sursitaire,

Nous vivons une époque dépourvue d'épopée,
Plus de rime, nous sommes lus par des éclopés.
L'art se marchande, tel un corps étalé,
Où le désespoir et la détresse sont monnayés.
Il ne reste plus qu'à vendre cette équation viciée,
Tout est en place : les finances, le public, la rue, la publicité.

Qui inventera donc, une nouvelle quadrature ?
Avec vos IA, qui surpassent vos cerveaux sans architecture.
Avec vos USB, qui se souviennent de vos voix humiliées,
Avec vos âmes, qui dérivent dans des arcanes oubliées.
Vous êtes au bord du gouffre, de l’abysse,
Emmaillotés, dans les lambeaux de la matrice.

À observer, nos révolutions constituantes,
N'oublions jamais, que la morale est encombrante.
Elle est toujours celle, définie par les autres,
Avec des sermons, des homélies, et des blabla d’apôtres.
Le vers doit s'épanouir, s’immiscer dans l'esprit du peuple,
Au cénacle de la poésie on ne vit pas, on s’accouple.