Mes rêves m’ont soufflé, un poème fastoche,
Avec les vieilles rimes, cachées au fond de mes poches.
Cette muse, capricieuse, m’invite à la bamboche,
Où les mots valses, s’enlacent, se débauchent.
Vous savez ces vers, qui la nuit vous trottent dans la caboche,
Et mon cerveau, fatigué, devient une boussole qui filoche.

Je griffonne, je rature, sous l'œil cyclopique de ma lampe de poche,
Mes idées naissent, dans mon vieux cabanon qui part en brioche.
Mon thé refroidit, ma plume tremblante, a la pétoche,
Mais tant pis, l'inspiration, c'est comme la morale, parfois c'est moche.
Et vous, là, Camarades voyeurs, qui souriez sous roche,
Riez donc, de mes folies, mais gardez sous silence, vos reproches.

Le silence de la nuit, doux comme une chaude tartoche,
Réveille mes idées, qui deviennent des sonates fantoches.
Mes rimes s’entassent, maladroites, en une anicroche,
Tandis que mes pensées filent, furtives, elles décroches.
Je poursuis mes évasions lunaires, évitant toute accroche,
je m’enivre des mots, des idées, de ce terrible cinoche.