À force, notre romance a changé, elle est plus calme,
Un peu comme un Zéphir, il fait renaître la flamme.
Il y a des soirs où la distance s’impose,
Où l’on s’éteint avant que la nuit nous oppose.
Mais toi, tu restes là, fidèle, peu moins ardente,
Un phare dans ma brume, un amour, presque absent.

Sans trop espérer, une ultime forme d’art, simplement.
Plus le temps nous tourmente, plus il devient gourmand.
Et c’est là que ce cache le vrai piège, cette paix illusoire,
Une tranquillité de vieux amants, respirant pour s'émouvoir.
Comme deux vieux poissons dans un bocal devenu trop petit.
Vivre en paix ? Pour des amants ? Bien sûr, mais qui veut l’infini ?

Les enfants sont partis, nos rêves sont morts,
Mais nous, nous restons là, sans aucun ressort.
Dans l’ombre familière, l’un veille quand l’autre s’éteint,
Nous chérissons cette douce chimère, en vieux amants du destin.
Quand on parle du temps, c’est comme une vieille pluie,
Qui tombe sans bruit, lessivant toutes nos envies.

Quand un soupçon de chaos remplace la crainte d’être,
Tu pleures moins vite, il faut bien le reconnaître.
L’émotion devient un luxe, dans le calme de nos tempêtes,
Et moi, je me brise plus tard, pour un fragile peut-être.
On finit par cueillir un axiome universel, dans un instant d'être,
Nos mystères sont plus rares, mais demeurent fascinants.