La peinture, l’écriture, des passions licencieuses et désespérées,
Se perdent dans l'écho de ma vie précaire, bancale, et déchirée.
Comme la terreur du désert pornographique, de la revendication,
Nous sommes tous prisonniers, de nos propres illusions.

L'impensable, ultime lucidité temporelle, m'échappe,
Vers ma connerie quasi contrôlée, d’où mon essence s'escape.
La perversion cachée, résonne dans les profondeurs de mon être,
Comme le Miserere, ce psaume pénitentiel dévolu à disparaître.

J'ai jouer à la marelle de l’illusion, sur le parcours du destin,
Écoutant des sonates pour piano, des démissions pour mes chagrins.
Quand Dieu s’acharne sur moi, dans le tango morbide de l'existence,
Je ne suis plus qu'une marionnette, de ma propre pénitence.

Je suis les copies informes, chaotiques, de mes rêves abrégés,
Dans le spectacle des mirages, où mon âme reste seule, piégée.
Quand je jouis auprès d’une autre, je me prends pour le messie,
Cet espoir équivoque, cette prétention frelatée, où mon cerveau se dénie.