Je blackboule, ma raison qui se prend pour le chef d'orchestre de ma vie, comme un technocrate dément,
Et cette folie effervescente qui me posséde, elle se bidonne jusqu'à l'ivresse, à mes dépens.
Un écho de jouissance m’accoste, c'est probablement ma voisine d’allant-tour qui s'est mise à se reproduire,
J’entends, son doux chant blessé, sa vocalise éthérée, comme une playlist de cantique à jouir.

J’affleure le similaire où se love l'illusion de ma vertu, comme si je caressais mon ego en solde,
Mes vices s'inquiètent dès que je tournes la page, tel un rimailleur attendant le prochain épisode.
Et Dieu, eh bien ! il semble avoir un peu trop de temps libre dans mon paradis perdu,
Et, cet Antibes qui déborde des pages de mon livre à complaintes, comme si ma muse était revenue.

Et, ces gens qui baragouinent un langage que même Google Truc a du mal à déchiffrer,
C'est sûr, ils doivent se sentir chez eux dans ce trou noir, ou prône la prose fusillée.
Mes nuits où mon amour brûle comme un feu rouge, c'est peut-être juste une illusion d’orgasme mal coloré,
Ils passent du rouge au vert, comme les feuilletons de ma vie qui se demandent quelle direction explorer.

Je prends ma plume et m’en vais au loin, au-delà du bord du gouffre, comme si je pouvais échapper à ma destinée,
Je prends cette feuille blanche qui tangue dans les airs, comme si ma vie était pilotée par un schizophrène chagriné.
Je prends ma rime et je la balance dans le jardin de mes pensées, histoire de voir se qui va germer,
Ce garden irréel où mon imaginaire vient mourir, c'est un peu le cimetière de mes idées avortées.