Dans le murmure des bars Antibois, l’ivrogne confie au miroir embué,
Ses rengaines biturées rythment la symphonie bistrotière de son âme avinée.
Tel une mesure cérémonielle, elle semble mettre les cœurs enivrés à l'unisson,
Quand l'obscurité enveloppe leurs orbites, et leurs yeux rougis par la boisson.

Le moral, telles les rides sur le visage des vieilles putes, remonte à rebours,
Révélant les marques du temps qui passe, mais aussi les traces des désirs vautours.
L'immobilité du bourré, c'est le défi lancé à toute une époque avide de vitesse,
Son inertie paresseuse est un sourire gouailleur, adressé à tous ceux qui s’empressent.

Les vides-bouteilles, fuyant vers des horizons lointains en quête d'absolution,
Font semblant de se perdre dans les méandres pochardisés, de leurs propres désillusions.
Mais peut-être est-ce là, la nature même de l'amour, une source inféconde de blessures,
Une chimère insaisissable qui nous pousse toujours plus loin, jusqu'à l'ultime déchirure.

Ça-ira, c’était le nom d'une teneuse de bastringue Antiboise, rousse, rondelette et cul-de-jatte,
Au destin aussi tragique, que celui de ses clients nocturnes qui la passaient à la hâte.
Avec sa seule guibolle, elle incarnait frondeuse à elle seule la lutte contre l'adversité,
Mais aussi la résignation, face à un destin que l'on ne peut jamais gouverner.