Alors que la fumée se caillebotte, que les murmures s’épuisent et que les verres se vident,
On se raccroche à cette infime lueur fantomatique, comme à une bouée solide.
Car même dans l'abîme de la piquette, de tes désespoirs et tes tourments,
Il reste toujours une porte, une issue, une escapade salvatrice, un autre autrement.

Ainsi, dans les chuchotements des pubs, dans l’audace retrouvée, dans le tintamarre des verres,
Dans l'écho des rires glorieux, des chialeries étouffées, et des confessions amères,
Tu cherches, tu espères, tu pries à demi-mots, tu luttes contre cette folie vineuse,
Car au fond de toi, brûle toujours une ultime conviction, repoussant au néant la faucheuse.