Mes secondes, symbole d’éphémérité, d’urgence et de ruades perpétuelles,
Me profilent vers des horizons lointains, vers des rives inconnues, tel un opium machiavel.
Porteuses de secrets perdus, et retrouvés dans le silence, de mon temps immobile,
Elles défient le tic-tac incessant de l'implacable montre, dans une bravade débile.

Et l'autre, cette voix OF de la télé, porte-parole des fictions et des illusions,
Des mensonges répétés, des vérités déformées par l'écho des aliénations.
Elle murmure ses mots enivrants, ses promesses vaines, pour hynopiser son auditoire,
Dans un ballet incessant de paroles perdues, dans le vent du désespoir.

Et que dire des articles de ces périodiques, castrateurs d’idées nouvelles ?
Ces pages figées, reflets de l'illusion, qui stérile hebdomadairement vos cervelles.
Capturant vos egos, dans les pages glacées, des magazines à la mode,
Dans ces cachots barbituriques où errent vos âmes en sursis, condamnées à épouser les codes.

La subversion et la passion, breuvage des insoumis, se savoure le matin,
Dans la sueur complice, là où se trament les plus beaux alexandrins.
Un verre de vin levé à la détermination, à l'audace réfléchie de ceux qui osent défier l'ordre établi.
L'illusion, cette immorale compagne, amante indésirable, sombrera une fois de plus dans l’oubli.