Alors, ôh épigramme, filtre des âmes perdues,
Laisse passer la lumière dans ta trame faux-cul.
Même l'ironie, peut être spirituelle et douce parfois,
Quand elle dévoile nos failles, dans un éclat de joie.
Car sous la dérision, sommeille un vrai trésor,
Une vérité nue, brillant encore plus fort.

Et si les mots ont perdu leur lustre ancien,
C’est que l’homme s’est cloîtré dans un piètre humain.
Mais à travers ces ruines, un espoir se faufile,
Que l’éclat du verbe persiste, une lueur fragile.
Alors, fouillons la fange, pour trouver les amour d’antan,
Et rions du néant, nous, éternels survivants.

Le bonheur ! Ce mirage tissé de mensonges et d’illusions,
Ce piège subtil, offert aux âmes en confusion.
Mais dans ce tumulte, une aurore résiste encore,
Le bonheur ! Juste et rare, éclaire l’âme de nos corps.
Rions donc du vide, là où notre Graal s’achève,
Car c’est dans ce néant, qu’éclot l’étreinte de nos rêves.