Et toi, là-bas, tu déclames encore, et encore, telle une soprano de misère,
Tu pleurniches en fa majeur, noyée dans la fausseté, qui t'es si familière,
Mais ton acte final, vois-tu, est sans écho, il sonne creux,
Une tirade sans saveur, un souffle fade, déjà loin de mes yeux
Hier, aujourd’hui, demain, tous se dissout, tout est absents,
Et moi, naufragé du néant, témoin d’un vide constant.

Toi, ma chère, qui râlait sans trêve, une litanie sans âme,
Un flot de plaintes, une tempête sans trêve, en diva du drame.
Que pouvais-je espérer d’un cœur en panne, d’un feu sans braise,
Sinon des ratures, des vers en loques, des rimes mauvaises ?
J’aurais dû prier une muse ivre, exaspérée, lasse de tant d'inanité,
Pour bâillonner ce gouffre, guérir et clore cette absurdité.

À quoi bon, tout ça pour du rien, un simulacre ennuyeux,
Un amour éventé, une flaque insipide, un dégoût vaseux.
Eh oui ! Cette femme, mon pauvre sot,
Un chef-d’œuvre d’égo, un caprice d’orgueil, un poème de trop.
JE ! Clamait-elle, étoile morte, diva fanée,
Un, JE ! sans écho, sans public, sans moi, une ombre exilée.