Les autres, on ferait bien de ne les croiser qu’à des heures douteuses,
Quand la nuit se réjouie, et que les âmes sont frauduleuses.
À côté, d’une vieille histoire d’amour agonisante,
Où l’on échange des caresses lourdes et frémissantes.
Et des gorgées d’oubli, comme un simulacre d’humanité,
Un doux poison pour fuir notre morne banalité.

Accoudé, prétendu philosophe d’occasion,
Le miroir du comptoir déforme mes illusions.
Nous avons eu nos nuits, moi et mon double,
Complices tragiques d’une picolade bien trouble.
Et parfois, dans un sursaut de mémoire,
Je me demande, Mes Camarades,sont-ils réels ?

Dialogus, t’es encore en vie ?
Les mecs ? Ah, ces autres artistes du temps des survies,
Ces ombres vacillantes, roulé dans des vapeurs de folies,
Jusqu’à ce qu’il n’en reste que des restes de mélancolie.
Et mes liaisons ? Une note de bas de page génocidaire,
Des silhouettes silencieuses, vaguement solidaires.

Dialogus, réveille-toi , tudieu ! Point de désarroi,
Elles ondoyaient, spectres perfides, de mauvaise foi,
Traînant leurs robes sur mes désespoirs ringards,
Murmurant des mots qui se noient dans le fond du bar,
Caressant mes illusions d’une main sans mémoire,
Comme on flatte un chien sans trop y croire.