j’ai eu ainsi des nuits de dément conquérant,
Des fameuses nuits à jouer le héro du néant.
À vider des verres comme on sirote des rivières de vies,
Et quand je repense à ces camarades de comptoir, sans répit.
Je me demande : existent-ils, ou sont-ils des fabulés ?
Dialogus, pour la route, encore une muflée ?

Les autres, on devrait les garder pour des scènes de décor,
Errant, tels des fantômes inutiles qui implorent.
Leur grand rôle ? Poser leur solitude sur nos secrets,
Une gorgée pour les rêves, deux pour les regrets.
Et quand l’aube surgit, dans un soupir posthume,
Encore une nuit de trop à jouer les hommes.

Accoudé, le comptoir est mon radeau,
Et dans la glace, un reflet, héros ou vieux zéro ?
Le temps, lui, s’étire, mais la nuit meurt tard.
Dialogus, un dernier pour la route, vite fait, dare-dare.
Eh, Dialogus ! Tu rêves encore, mais à quoi ?
Allez, dernière tournée. Après, chacun chez soi.

Dialogus, avant l’ivresse ? Trinquons en prose,
À nous, les héros fatigués des nuits sans cause,
À ces bars, ces havres de gloire abîmée.
Et à demain, si l’on échappe à nos espoirs immolés.
Pour rejouer les mêmes mensonges à boire,
Sous le regard ironique du comptoir.