Ne te lave pas, ne te farde pas, garde ta crasse,
L’amour n’a jamais eu besoin de grâce.
À quoi bon laver tes péchés, purifier de tous tes crimes,
Quand l’histoire les réécrit en vers banals, en pantomimes ?
Sur le sable, à Antibes, sous un ciel d’oubli,
Tu me verras boire, ivre de ton écho englouti.

Je suis ce fauve sans crocs, un spectre en déclin,
Trop mort pour vivre, trop vif pour être pantin
Regarde-toi, saint cupidon de pacotille, sans constance,
L’aube t’abandonne, la nuit vacille, sur ta déliquescence.
Tu souffles encore sur ce corps en ruine, pauvre mirage ?
Moi, je m’éteins, vidé de tout, sur tes derniers outrages.

Je m’enfanterai un corps, solitaire et sans nom, dans une ruelle,
Un corps écorché, rejeté, sans racine, un fils rebelle.
Je dresserais les feux tricolores, où la vérité se fane,
Dans les ruelles où l’amour se couche et se pavane.
Mon siècle se traîne, mordant chaque seconde, chaque heure dans son agonie,
Je meurs, m'éteins debout ? Sous tes masques d'hypocrisie.