Sur mon lutrin encéphale en rut, tu n’es plus qu’un grimoire en langue morte,
Un de ces livres qu’on enterre avec les hérétiques, comme des cloportes.
Parce qu’ils se lovent trop bien avec le Diable, tels des épithètes,
Chaque syllabe est un clou, chaque chapitre un supplice en levrette.
« Ta mémoire qui a pourrit en moi à petit feu, redeviens lisible, visible, silhouette, »
À ce moment insane, comme un fruit pourri qui réapparaît dans mon assiette.

Je suis le gratte-papier, le scribouilleur de faux mots, la bête aux rimes gérontes,
Très belle, très belle ! Mais ta beauté ? Est devenue l’écume de ma honte.
Une ivresse divine, un Gloria profané, hurlé dans une cathédrale vide,
Un orgasme avorté sous des néons crasseux, des chiottes livides.
Une oraison cornue, un Ave Luciférien craché dans le vin de consécration,
« Tu brilles, tu mens, et je crève en silence, sans pardon, sans absolution. »

Je fouille dans tes entrailles comme un nécrophile en mal de foutoir,
Et tes mots flottent, mousse verdâtre dans les latrines de ma mémoire.
« Ton image, que j’ai trop baisée, trop dessiné, n’est plus qu’encre séchée, »
Toutes les pages arrachées se recollent en album maudit, détesté, renié.
Tes litanies ? Un chant de sirène syphilitique, velours sur mes pleurs vaincues,
Je suis un vieux singe qui se branle, sur des polaroids jaunis de ton cul.

Et maintenant, je ris, mais c’est une joie corpuscule, un hoquet de damné,
Car ton spectre, ô grimoire, n’est qu’un leurre comme ton image fanée.
« Une imposture que mes doigts, las de tant de sacrilèges, ont enfin déchiré ton image, »
Je jette tes résidus aux rats du port, ces judas des moines de l’ombre et de la fange.
Et dans mon encrier, où pourrissait ton nom, c’est ton propre sang qui s’y mélange,
À l’encre noire des regrets, j’écris cet épitaphe : « J’ai cru avec avidité tes chantages».