« Je suis dans l’intervalle, un rictus ironique au bas d’un arrêt de mort,
Un amour adultère au paradis, un néon racoleur dans vos esprits retors. »

Un jour, Mortem viendra m’embrasser et l’on gravera sur ma tombe, qui sait,
« Ici gît un scribouilleur , barbouilleur, enfin, il ne peint plus et il se tait. »
Mais avant ça, je compte bien pourrir mes verbalisations, comme des fruits moisis,
Les faire éclater en jets de purin et les flanquer de métaphores pourries.
« La postérité ? » que vous dites, « ­qu’en penses-tu camarade ? Je m’en fout,
Ça vient toujours trop tard, et ça bander que ceux qui te traînent dans la boue.»
Alors je vis, j’écris, je peins, je baise, je crache, je ris, j’assume ma fantasia,
Et si Dieu existe, je lui ferai un procès en public pour plagiat.

« Je suis dans le large, un cadavre qui danse dans la houle, un pantin sans presque vie,
Un dernier vers avant le néant, comme un lamparo pour ma nécrologie.»

À toi, Méphistophélès, qui m’as sorti des limbes pour en faire ton nègre de vers,
Je laisse ce poème, comme on laisse une bite dans une main inconnue, pervers.
Avec l’espoir qu’elle saura en jouer mieux que moi, avec un art outrageux,
Prends mes poèmes, déchire-les, recrache-les, aime-les, fais-en ce que tu veux.
Mais surtout, « ne les lis pas à voix haute devant tes pères d’adoption, »
Car la poésie, cher camarade, c’est comme l’amour ou la révolution.
Il faut les branler les rimes jusqu’à l’outrage, tout sauf qu’elles soient lisses,
Un poème ne vaut que si ça sent le soufre, le sang, et un peu la pisse.

Et si un jour on te demande :
« Mais qu’est-ce que ça veut dire ? »
Murmure-leur simplement, avec un sourire qui bande :
« Ça veut dire que si t’es encore en vie. Alors arrête de chialer, et va jouir. »