Est-ce une escale en mer azurée, ou le délire de mon cerveau calciné par tes nuits,
J’ai trop arrosé tes terres de mon sperme, croyant que ton amour était ma patrie.
Je me disloque, « je suis noir de monde, je suis un divan où se vautrent mes déroutes »,
Où comme des asticots grouillent en moi tes élans, dans mes entrailles dissoutes.
Ton ombre grandit quand tu fuis, elle me caresse comme une amante perverse,
Et je me noie dans tes plis, heureux, enfin, d’éjaculer quelque part dans ton ivresse.
Un lieu où Dieu, vient mordre la courbe de tes hanches, et montrer sa faiblesse,
« Sous le sable, des villes englouties, sous les vagues, des silences de détresse ».

Les dieux sont morts ou partis en errance, leurs temples sont plus que des bordels,
Où l’on vend du rêve et des serments à crédit, où l’on baise des putains incorporelles.
Toi, Azura, tu es ma seule religion, ma madone nue, aux seins lourds de tendresse,
Je prie sur ton autel, même si tes hosties ont un goût de rosé, de hasch et d’ivresse.
Les autres ? Des ombres, des silhouettes, des figurants dans mon film mortuaire,
Je les vois passer la nuit, ces spectres, tels des fantômes dans ma ville portuaire.
« Tu m’as marqué au fer rouge, tu m’as gravé ton nom sur les alcôves de mes artères »,
Maintenant, quand je saigne, c’est ton parfum qui s’échappe de mes plaies amères.

Si je devais choisir entre ton souvenir et l’oubli, je choisirais le délire, sans partage,
« Cette folie qui me fait parler aux murs, qui me fait voir tes fesses dans les nuages. »
Qui me fait entendre ta voix dans le ressac des vagues, dans les grains de sable,
Les autres appellent ça de l’hallucination, moi, j’appelle ça une lueur improbable.
Tu es devenue mon pays, ma langue maternelle, ma syntaxe et ma naissance,
Je bafouille pour parler d’autre chose, comme un exilé ayant oublié son enfance.
« Alors je me tais, je me noie dans le Casanis ou dans tes yeux, selon les jours, »
Et j’attends, patiemment, que la mort vienne enfin me prendre, ou ton retour.

Un jour, peut-être, nous ne serons plus que deux vieux cons sur un banc,
« À compter nos chicots, comme on compte les morts de l’année, en ricanant. »
En attendant, la nuit, je me réveille, le cœur battant, la peau pelée à vif,
Des matins où ton absence pèse sur ma poitrine, tel un galet tombale corrosif.
« Des soirs où je bois trop, où je ris trop fort, où je me mens en disant Ça va, et toi ? »,
Alors sur ma table, je scribouille des poèmes qui sentent le soufre, la foi et toi.
Je fouette les mots, ils pissent des griffures, des morsures, des plaies à distance,
« Et je me dis que si l’enfer existe, il ressemble étrangement à mon existence ».