Penseras-tu à moi ? Malgré cette équinoxe bleue, cette garce ménopausée,
Qui nous promet des voyages, des merveilles et nous donne des nausées.
Qui marche à quatre pattes sur la plage, comme une catin en layette,
Et qui nous laisse, sur le sable de la Salis éreintés, en miettes.
Mais qu’est-ce qu’on en a à cirer, de ses marées, de ses vagues braillardes ?
Nous, on a nos langues, nos salives, nos sueurs et nos effluves paillardes.
« On a nos corps qui se cognent, comme des navires avinés dans la rade,
Et nos âmes qui puent le Casa, les mensonges et les paillardes Naïades. »

Penseras-tu à moi ? Pour mes caresses qui te défroquent en proprio,
Sur nos plages qui te râpent la peau du dos, sourdes à tes sanglots.
Où les mouettes, ces croque-morts braillardes, en blanc costard,
Roupillent en rêvant de nos yeux qu’ils picoreront plus tard.
« Mais qu’elles attendent, ces charognardes blafardes, ces ratiches fienteuses,
Qu’elles espèrent ces cagouilles, ces mateuses ailées, ces salopes plumeuses. »
Car on s’aime, et c’est une guerre sans quartiers, contre les autres sans merci,
Une boucherie délicieuse où personne ne sort vainqueur, à part les interdits.

Penseras-tu à moi ? Enfin, quand plus rien n’aura de sens, sauf nos rêveries,
Quand les saisons seront des putes usées, par le soleil et leurs chienneries.
Quand le ciel sera un drap troué, quand la terre jouira avec une lune extasie,
Où tout sera plus qu’un lit défait, un champ meurtri de ruines en suie.
« Alors on s’allongera dessus, et tu m'aimeras, encore, mon ultime escale aboutie, »
Comme deux clous rouillés, amarrés à la même planche moisie.
Comme deux vers qui font des rêves, dans la même pomme pourrie,
« Et ce sera beau, et ce sera laid, et ce sera nous, d’une lune à l’autre en vie. »

Penseras-tu à moi, Azura? Quand nos deux corps, ces vieux complices anéantis,
Ne tiendront plus debout qu’à force de s’attacher l’un à l’autre, jour et nuit. Quand tes cuisses, ces pages froissées de mes délires tremblants,
S’ouvriront comme un livre où j’écrirais FIN avec ma salive et ton sang.
Alors je lirai tes rides comme une partition coquine, les malheurs de ta vertu,
Et tes gémissements seront des virgules dans ma syntaxe indécente, quand tu seras nue.
Car l’amour, c’est ça : Deux bouches qui se volent goulûment, sans soif leurs mots,
Et qui finissent par avouer, qu’elles n’ont jamais su compter jusqu’à « TROP ».