Aucune peau ni l’odeur de ton corps ne colleront plus mes nuits blanches,
Même si les étoiles, mes mouchardes blafardes, confessent nos débauches.
« Azura ! Je passe mon temps à lécher tes parfums », en Bacchus sans avenir,
Les âmes de décembre, émasculées par l’hiver, saignent leurs sèves martyres.
Le vent d’est joue au dé mon destin, et sur les trottoirs, cynique le brade,
Je reste là, empalé à ton Pantome, embroché sur les nuances de ta légende.
S’il suffisait de s’évanouir, tel un voleur vers des désirs complices, pour survivre,
« Je m’enfuirais de ton ombre soûle, qui s’étire et m’enlace comme une pieuvre ivre ».

« Je salue l’aube sur la plage, où les vagues vampires sucent tes vestiges »,
Fatigué d’errer comme un paradoxe fou, j’écris des rimes où l’on pend les anges.
Tu gardes toujours ce mépris en dentelle, et ces lèvres qui mentent sans bâillon,
Et moi, je marche parmi les péchés de la lune, ils me lèchent et j’oublie ton nom.
« Tu me touches comme on bénit un condamné, pleurant tes maso, aimant mes sado, »
je crache dans nos crépuscules, je ris des cicatrices que tu m’offres en cadeau.
Mon navire n’est plus à l’ancre, sous le ciel froissé, nous coulerons dans l’obscénité,
Dans ce désert de sel, où même les larmes s’évaporent avant de toucher l’éternité.

Mon désir, prisonnier dans sa cage, ronge la rouille de ses rêves, tel un moine fou,
Ses barreaux, verts de gris, suintent le dimanche et l’ennui, que l’hostie absout .
Les harpies perfides, psalmodient des chants de chœur ariens, sataniques,
Tandis que tu me racoles du regard, tes yeux me tapinent cyniques, impudiques.
Deux miroirs brisés où chaque éclat reflète le souvenir de notre plage lunaire,
« Où le sable grelotte, où la plage n’est plus qu’un drap froissé, entre deux ébats éphémères. »
Les algues s’accrochent à tes chevilles comme des doigts débauchéjaloux, les galets, la plage,
« Ont des dents, les vagues du chagrin, et l’horizon est un vagin où tout fait naufrage ».

« Je veux t’aimer, là où la marée racole les saints, en bavant vicieusement sur tes seins »,
Un cimetière pour sirènes, où le sable est fait de leurs écailles arrachées au matin.
Où les mouettes bourrées beuglent leurs chagrins, au dessus des fesses endormies,
« Ici marchent les ombres des noyés qui n’ont pas encore accepté leur insomnie ».
Ils répètent les noms des disparus, ceux que la mer a gardés pour elle, sous sa mantille,
Comme des jouets, distribuant ses faveurs aux mendiants, aux âmes de pacotille.
Nous ébaucherons d’autres morales sur nos ruines, nous brûlerons nos scrupules,
« Puis, nous flétrirons sous le poids de l’été, comme un lierre fané par la canicule ».