M’aimeras-tu ? Pour mon cœur de rhapsode pelé, usé par nos chagrins d’amour,
Comme un manteau de brocante, que décembre a tailladé tel un vautour.
« Comme une peau de putain labourée, après une nuit de tapin sadique »,
Où chaque fil tiré de sa guenille, devient une cicatrice cynique.
Noël, ce dépravé des nivales, ce libertin papale, cet escroc qu’il crève,
Il passe ses ciseaux algides dans nos étoffes carnées, puis dans nos rêves,
« Mais à quoi bon ? On s’en caresse le coquillard, on s’en branle, de cette médianoche »,
Nous on baise mieux nus, que dans des frusques de dupes, avec leurs idées lâches.

M’aimeras-tu ? Sous la boule de gui, cette arnaque, ce vieux piège,
« Jeté là comme une promesse usagée, comme une bave sortilège ».
Que l’an neuf ce salopard, a roulé sous nos godillots crasseux,
Un truc à mâchonner comme un os, pour nous les clodos pouilleux.
Minuit rote, les moutons s’embrassent, se frôlent possédés de désirs clandestins,
Nous, on en rigole, on s’en fout de la sacro-sainte nuitée, ce bobard malsain,
On se roule dans le gui minaudier, comme dans une scène Hard,
« Nous on s’aime, voilà tout, comme une vague, sans aucune digue bâtarde ».

M’aimeras-tu ? Cet été, quand la terre flemmarde, cette infâme atone sans âme,
« Se fera démêler la tignasse par le mistral, ses cheveux poisseux de tes larmes »,
Quand les canailles en apogée, ces touristes niaiseux, auront fermé leur gueule,
Et que leur silence sera si lourd, qu’on les entendra pisser dans leur linceul.
Mon ciel azuré ? N’est plus qu’un plafond de vieilles taules ondulées rouillées,
Si bas qu’on pourrait le toucher du bout de nos doigts masturbateurs souillés.
Mais attention, il mord, cet olympe, il est plein d’avarice, de péchés absous,
Comme les serments trompeurs que l’on se fait, quand on est saouls.

M’aimeras-tu, Azura? Quand le temps des poivrots, ne sera plus encensé à l’apéro,
Et qu’il croupira en rêve sirupeux, tatoué sur le miroir crasseux d’un bistrot.
Quand les souvenirs vaporeux des avinés seront édifiés en châteaux,
Et que l’espoir reliquat ne sera plus qu’un clodo gelé, dans son manteau.
« Mais qu’est-ce qu’on en a à foutre, du relativisme victimaire des proscrits ? »
Nous, on a nos dents, nos ongles, nos jouissances homériques, pour derniers mépris.
À l’aube, nous avons nos corps, qui brûlent comme une âme sulfureuse de vicaire,
« Et nos cœurs qui battent à perdre haleine, comme des tambours de guerre. »