19 heures sonnent, Dionysos gît sur le sable chaud, son foie gonflé d’absinthe,
Il regarde Antibes qui étale ses rides de pierre sous le soleil, et déverse ses touristes.
Des coups de soleil, des glaces à 5 euros, comme c’est romantique le retour d’Ulysse.
« Oh, comme c’est beau ici ! » Les piétons s’entassent, fourmis sous un hélios complice,
Ils rêvaient de rivage vierge, ils ont des bords de mer plastique, et leurs caprices.
Perché sur mon tabouret, je regarde leurs épaules nues, leurs hanches tanguant avec malice,
Leurs ombres de sueur dansent sur les canisses, moi voyeur cynique, je sirote mon casanis.
Leurs sandales écrasent mes rêves de poète oublié, et je mate leurs lèvres tentatrices.

Mes Antiboises, elles, elles marchent comme des déesse païennes, leurs robes légères,
Jouent les voiles latines, épousant chaque souffle de tramontane sans manière.
Une ajuste son corsage, m’offrant un aperçu de son paradis, l’autre rit faisant trembler la mer,
je bois son rire goulûment, et je me dis que la poésie, se niche dans un soutif en colère.
« Tu scribouilles ou tu salives, Dialogus ? » me lance le patron, « Non, je sirote l’instant ! »
Plus enivrant qu’un Bandol rosé, leurs hanches dansent telles des marées, sous le Ponant.
Les touristes en tongs photographient l’éternel souvenir, ils croient tous le saisir.
20 heures, le port s’enivre de braise, chaque regard volé est une strophe d’amour en devenir.

Moi je préfère les ombres qui s’étirent, les angles où le phénix glisse, où les robes s’envolent,
Où les talons cliquent sur les pavés, promesses de nuits sans aurore, de rêves sans parole.
Une inconnue s’assoit, sa jupe remonte sur sa cuisse dorée, Je lui murmure mon intérêt,
« Votre jambe est un alexandrin parfait » Je lève les yeux, le diable s’invite dans ses traits.
« Vous écrivez c’est cela ? » je lui souris « Non, mon hirondelle, je dessine vos cuisses en rimes»
À cette heure la lumière se déhanche, mes ruelles suintent le sel et le désir qui se consume.
La nuit s’empale sur les néons, Antibes se fait déesse balnéaire, courtisane littéraire,
Ses phares halètent, sa marée se donne et se reprend, elle retrousse ses jupons de mer.

Une guitare tzigane pleurniche, les verres s’entrechoquent, ivres, et les corps s’effleurent,
Et l’on trinque à l’oubli, aux dieux absents, à cette ville qui se dévoile sans pudeur.
Je lève mon verre à Antibes, ma muse coquine, à mon vice favori, à mes nuits sans mémoire,
Boire avec toi, c’est baiser la poésie à minuit sur la plage de la Salis, comme dortoir.
Tes lanternes clignotent comme des rimes qui trébuchent, libres, chauds, dans le nocturne,
Tandis que la lune complice, caresse les galets comme des seins de sel, endormis sous la lune.
Antibes se déshabille, lent strip-tease de pierre et de lumières, sans aucune pudeur,
Elle me murmure à l’oreille, « Viens, encore une nuit, mon Dialogus, encore une, mon cœur. »