Mortem, ma diva, ma reine des tombeaux, s’avance en roulant des hanches de star fanée,
Elle traîne son spleen, et ses bas filés comme des toiles d’araignée, sur ses cuisses glacées.
Elle sent le musc et la cyprine, ce parfum acre qui colle aux murs des hôtels de passes,
Où l’on baise frénétiquement, comme on signe un pacte avec la diablesse de la paroisse.
De sa voix rauque de chanteuse de Jazz, elle me susurre « Alors, mon petit Dialogus ? »
Tu m’offres un verre mi corazón, ou faut-il que je racole et que je suce un autre gugusse ? »
Je lui sers cette vinasse qui sent la messe sulfureuse, et qui brûle comme un baiser de judas,
Un vin si noir qu’il pourrait teindre l’âme d’un curé en putain travestie, jouant du tuba.

Elle boit, et ses yeux s’allument comme des braises dans un crématoire, son rire fend l’air,
« Ah… celui-là sent la terre, le sang, le sperme et les regrets. » Je ris de son commentaire.
Et je lui souffle à l’oreille, « C’est du millésime volé à un évêque qui croyait en l’enfer. »
« Comme toi, mon vicieux poète ? » Nous trinquons, dans le bruit et les cris de ce sanctuaire,
Autour, des clients bourgeois aux crânes lustrés par l’ennui, picolent avec des clodos,
Qui crachent leurs poumons, ensemble ils rêvent aux filles, aux seins, aux hanches d’ados.
« Encore une gorgée , Dialogus ! » Je lui verse cet orgasme dans la gorge, et voilà Mortem,
Qui s’enflamme, elle me tend ses lèvres gercées par trop de mensonges et trop d’anathèmes.

« Tu écris encore, mon fou ? » Elle pose sa main sur mon genou, qu’elle tapote avec ces doigts.
« Tes rimes sentent le moisi, Dialogus, comme ces fleurs qu’on jetait aux mortes, autrefois. »
« C’est vrai », dis-je, « mais au moins ils brûlent quand je les crache, il jouissent en fumée . »
Elle sourit, les dents jaunes comme les semelles souillées des reines du bitume, « Brûler… ».
« Tout brûle, mon chéri : Tes rêves, tes nuits, tes espoirs, ton amour pour Azura .»
Mon sexe gonfle comme un crapaud trop plein de haine et de vin, « Alors trinquons à ça ! »
Je lève mon verre vers son sourire de madone enceinte, elle se fait câline, les yeux alcoolisés,
« À nos cendres qui dansent mieux que nos corps, dans ce monde de destins avortés. »

« Tu sais, mon chéri » Frémit-elle, versant du vin sur mes lèvres, aux de désirs impies,
« Un jour, je viendrai te chercher avec mes doigts en griffes et mes dents de harpie. »
« Pas ce soir, » Dis-je, « j’ai encore des vers à salir, des dieux à bannir et toi à forniquer, »
Elle soupire, lasse comme un ange trop baisé, « Toujours ce même théâtre tourniquet. »
« Ton rôle, celui du poète qui meurt sans public, moi, je suis la Mort en tutu de soirée,
celle qu’on invite par pitié, dans ce bar, dernier acte, dernière orgie a baiser. »
« Alors, ENCORE une bordée, » Dis-je en remplissant nos verres de Corton, à ras bord,
« Jusqu’à ce que l’aube nous trouve étendus, riant, saouls, aux bras d’un croc-mort. »