Ce soir, je trinque avec Perséphone, cette salope me renvoie un sourire, en mime,
Juste l’écho de mon bas-fond, « T’es qu’un scribouillard, Dialogus, cul-de-jatte de la rime… »
Le comptoir sonne la sentence, un glas illusoire d’une bacchanale borgne, branlante,
Est-ce une offrande ou une menace ? Cette foutue piquette rouge, comme une plaie béante.
Il ricane, le vautour en costard de barman, perché sur le zinc crasseux, reluquant les poivrots,
Il sait, ce rapace nécrophage, que les âmes accrochées au bar comme à des clitos de travelos.
Ces larves à l’haleine rance serinant « T’as cru quoi ? Que l’aube allait te rendre l’espoir, »
Alors ils tournent en rond, pissant sur leurs idées de paumés, usés par leurs récits de gloire.

Ici, l’ivresse est une messe noire en solde, chaque bordée, un avorton d’exorcisme azuré,
Mes boit-sans-soif lèchent mes miettes de style, flairant l’odeur aigre de mes poèmes ratées.
Assoiffés par mon inspiration restante, ils flairent mon amertume dans mes vers avinés,
Mes boitouts picoleurs, se dissolvent dans une ultime gorgée, une bouée pour naufragé.
Je commande un dernier ballon, les yeux fermés, la voix rouillée, ma dignité en berne,
Ma fierté en bandoulière, l’amour-propre inhumé sous des tonnes de plus tard, pas de veine.
Rouge sang, la vinasse doit être sanguine, peu importe la chopine, rubis doit être le nectar.
Le grand architecte, note tous mes excès, je négocierais avec lui mon ardoise, plus tard.

Si je trébuche sur le chemin du retour, cela sera juste un dernier hommage à la gravité,
La seule loi que je respecte encore sous le couvert de la fatalité, mes soirs de débauché.
« Toi, qui me lis ! Descends sous terre, explore les catacombes de mon existence. »
Tague mes poèmes à l’encre noire des poulpes, sur les murs suintants de ma pénitence.
Fais de ma tristesse un purin fertile, laisse les vers et la prose mastiquer ma détresse,
Pour faire jaillir les fleurs du mal, les corolles de vice, les pétales maudites de ma jeunesse.
J’écris ces mots en somnambule, avec l’inspiration noyée dans l’encrier d’un plumitif étiolé,
Un liquide visqueux où chaque phrase s’enfonce avant de remonter à la surface, atrophiée.

Ma prose ? Un clito mal léché, trop mouillé, un filet troué où fuient mes rêves en lambeaux,
Vide de sens, poisseux à souhait, vacillants cul-de-jatte de médiocrité, au parfum de tombeau.
Mais que puis-je faire d’autre, sinon tisser en aveugle, des mots comme des flyers dérisoires,
Une rime sodomite à l’envers, un ver missionnaire à l'endroit, pour capturer mes espoirs.
Ils farandolent autour de moi, comme cette piquette qui sent la messe et la repentance.
Je trébuche, putain d’apesanteur « Mais je bande encore, avant de tomber. »
Perséphone, ma diva dépravée en haillons, traîne son spleen avec une grâce fatiguée,
Accoudée à ma déraison, elle pianote du bout des ongles, impatiente, de me faucher.