« Azura, mon hirondelle, dont l’aile effleure l’écorce de mes nuits, en caresse interdite,
Tu es mon delirium azuré, tes arabesques dessinent dans mon ciel, une toile maudite, »
Tes retours sont des strophes que le vent m’apporte, ivre de ton parfum cannelle et de péché,
Et je meurs de ne point t’avouer, que le jus ton corps est mon seul breuvage sacré.
Tu frôles ma fenêtre, messagère impudique, sans savoir que tes battements d’ailes,
Sont les coups de fouet d’un désir qui m’ensanglante, lent, précis, comme un scalpel.
Je t’écris en silence, sur la peau du matin, des mots évaporés de ton apesanteur,
Car mon hirondelle ignore le poids des chaînes… que je porte dans mon cœur.

Ton passage a gravé dans ma chair des sillons plus profonds que l’encre des psaumes,
« Une calligraphie de feu où se mêlent sueur, sel, et les relents de tes parfums fantômes. »
Je respire tes traces comme je bois le Casanis, un doux poison qui me consume les entrailles,
Dont mes cris, que tu prends pour des rires, déchirent en lambeaux mon poitrail.
Et chaque envol est un coup de couteau dans le ventre de mes nuits trop pâles.
Tu es l’unique vers libre dans mon sonnet carcéral, tu es ma muse aux serres d’opale,
Je t’offrirais mon ombre en guise de perchoir, si tu daignais, ne fût-ce qu’un instant,
Y poser l’empreinte charnelle et légère de ton corps , en équilibre étincelant.

L’hiver vient. Tes ailes ont fui vers d’autres cieux, emportant mes rimes capitales,
Et je reste, stylite ridicule, cloué à mon bureau comme à un ermite astral.
J’écris ton nom sur le ventre des nuages, mais le vent, complice, l’efface en riant,
Toi qui n’as jamais lu mes rimes, toi pour qui je suis un cabanon, un mur, un passant.
Pourtant, quand tu reviendras, je serai là, tel un Sade raté, à guetter ta silhouette,
À rêver que tes plumes, en frôlant ma joue, y déposent l’écho d’une caresse secrète.
Peut-être alors oserai-je, d’une voix rauque de fièvre et de Chambertin,
« Te murmurer que l’enfer, c’est ton absence… et que le paradis, c’est toi nue sous mes mains. »

Un jour, peut-être, lasse de tes migrations, tu te poseras en moi, presque anonyme,
Et je t’enfermerai dans une cage de vers, non pour te posséder, mais pour t’aimer en rimes.
« Nous ferons l’amour comme on écrit un poème : Avec des ratures, des cris, des silences, »
Et tes ailes, déployées sur mon lit, seront les pages où je signerais notre naissance.
Mais non ! Tu t’envoleras encore, indifférente, laissant mon âme en charpie,
Et moi, je recommencerai à saigner des mots, à sucer l’encre de mes blessures croupies.
« Car tu es ma maladie et mon remède, ma prisonnière et ma geôlière, ma faim, »
Mon hirondelle mon bourreau, et moi l'écrivaillon damné, ton éternel voisin.