Au fond d’une crique enclavée, ivre des marées d’automne, elle m’y voyait du génie,
Elle prenait mes poésies licencieuses pour les traces de mes antiques frénésies.
Azura exhalait sa rosée, ses hanches en staccato dansaient ma future défaite,
Tandis que je guettais les échos de ses halètements, présages à nos divines tempêtes.
Nous avions l’art, mon hirondelle et moi, de changer nos silences en serments polissons,
Où nos secrets, ces larcins, embrasaient d’un désir vicieux nos ardentes inquisitions.
Le monde n’était qu’une esquisse imbibée de vice, que nos langues avides savourent,
Et nos jours s’étiraient, lourds comme un dimanche provençal après l’amour.
« Nous buvions l’éternel retour, ce refrain de dupes accrochés aux oracles,
Alors que la musique n’était qu’un leurre, et nos nuits, des autodafés sans miracle. »

Nos couchants s’enflammaient de cinabre et d’ocres brûlés un ciel de corail,
Et toi, tu t’y plongeais avec la grâce d’une sirène en m’offrant tes bras canailles.
Mes regards, voyeurs, mataient sous tes jupes de bigote ou de pécheresse,
Tandis que tu priais, je ne sais quel dieu sourd à nos litanies de chair et d’ivresse.
Parlons de notre pacte, notre bien le plus précieux disais-tu avec une passion amère,
Qui nous menait droit vers l’asile des faillites, nos chimères en bandoulière.
« Alors remontaient des caves de nos âmes en déroute, comme une brume avinée,
Ces certitudes pourries, ce temps qui nous grignote trop lâche pour nous achever. »
Le néant, sache-le, finit par prendre la consistance d’un amour trop intemporel,
Tant nous le caressions de mots, lui offrant toutes nos nuits en sacrifice charnel.

J’étais ton alibi poétique, ton prétexte en graviers, sur cette plage de la pinède,
Où la mer, cette traîtresse, jouait les entremetteuses entre nos deux solitudes.
Tu la voulais soumise, cette étendue de sable, à tes pas de danseuse ratée,
Insolente, inventant des ballets pour un parterre de mouettes et de vents salés.
« Je suis l’idéal ! » hurlais-tu vers les dieux sourds, ivre de ta propre mythomanie,
Prenant mes silences pour des marées, mes larmes pour l’écume d’un tsunami.
Mais le sable, mouchard, gardait la mémoire de nos fesses, que nos yeux érotisent,
Et tes cris résonnaient vers les cieux, comme des antiennes dans une église.
« Tu t’es cachée, seule, dans la beauté de ce fabuleux moment de solitude exaucée,
Je restais là, en scribouillard racoleur, dans ton grand-guignol de nymphomane esseulée. »

Tu reviens en moi, marée d’équinoxe défiant les digues de la raison de ton vieil amant,
Pilonnant les décombres de nos étreintes, enfouissant les coquillages vides de nos serments.
« Cette plage en graviers, bénie par l’alcool et corrompue par nos nuits blanches,
N’était qu’un manège désenchanté, où dépravés, nous jouions nos instants les plus proches. »
Tu coules en moi, source empoisonnée, don aussi unique que tes marées de luxure,
Ce passé où j’ai cru t’offrir mes poèmes immoraux, pour soigner sadiquement tes blessures.
Mais l’homme a inventé l’horloge, et l’horloge nous a réinventés, pauvres pantins pressés,
Tandis que mon imaginaire, ce vieux canasson bourré, s’éternise à vouloir te fesser.
Je m’illusionne encore, bien sûr, je me torture dans mon style, comme un Narcisse en crise,
« Et je te revois, Azura, ô mon souvenir, tel un grain de beauté devenant mon île promise. »