Ah, cette aliénation en pleine ébullition, et moi, rimailleur de mes propres tempêtes, sentant mes consonances se noyer dans un désespoir ailé, transformé en une envolée d’oiseaux en détresse, enfermés dans des paragraphes avides de liberté.
Imagine la scène, Camarade! Je suis là, empoisonneur de mes propres fureurs, jouant un opéra amer où chaque composant est une note dissonante dans la coulée de lave de ma vie. Ma copie frémit, comme un acte de rébellion, et moi, j'y plonge, bras en avant, déterminé à sauver ces strophes comme on sauverait une cause perdue. Les censeurs, eux, rôdent autour de ma création, leurs yeux scintillant de perversité, attendant l’hallali de ma défaite, témoins silencieux de mon combat libertaire contre le chaos technocratique.

Les autres quidams, pauvres créatures, enfermés dans leurs propres cages, leur détresse résonne comme un écho de ma propre quête de liberté. Chaque battement de cœur, chaque cri désespéré, est une note dans la partition de cette existence absurde.
Et moi, avec ma langue de bois dressée comme un sceptre souverain, je remue, je m’agite, je crie, orchestrant cette scène surréaliste où l’abstraction, la chimère et la tragédie se percutent, telles des autos tamponneuses dans les fêtes foraines.

Mes causeries échouées sur la plage, vestiges de mes perspectives oubliées, racontent des histoires de rêves brisés et d'espoirs évanouis. Chaque éclat d’opinion est un fragment de mémoire brisée, brillant furtivement avant de s'effacer sous le poids des vagues.


C'est un ballet de lumières et d'ombres, où chaque maxime est une danse de vie et de mort. Et nous, Altera, nous sommes les saltimbanques de cette mascarade névrotique. Nous nous mouvons avec grâce et désespoir dans cette loufoquerie blasphématoire, transformant chaque geste en une déclaration de défi face à l'insignifiance.
Car, au bout du compte, il n'y a rien de plus précieux que la liberté de créer, de rêver, et d’embrasser l'irrationnel avec un sourire ironique.

Ainsi, sur cette mer cavaleuse, infidèle et cynique, je navigue, avec mes fureurs pour seules voiles, mon désespoir pour compas, mon espoir pour cap.

La vie paisible, comme disait les autres, est un mensonge que je ne peux plus avaler.