Ce drame mouvant, cet outrage de la nature, me happe et m'enivre. Je m'y plonge, corps et âme, et dans ce tourbillon, je perds tout : Mon courage, mes passions, mon écriture, ma peinture, mes musiques, ma femelle.
L’amour fou, filou de mes désirs et de mes jouissances, n'a qu'à bien se tenir. Tu résonnes encore comme un coup de tonnerre dans le ciel azur de ma mémoire.

Mes proses manufacturées, sont des manuscrits souffrant silencieusement à l’approche de leur conclusion, et encore plus sous le regard désabusé de ceux qui les lisent sans conscience. Leurs yeux viennent s'accrocher aux pages, transformant chaque chapitre en un chagrin impalpable, une tristesse sur mesure, un abîme de désolation.
Ah, cette vie, cet art de l’absurde, où chaque élément, du plus insignifiant au plus grandiose, est imprégné de la même ironie mordante, du même surréalisme délirant. L’ironie omniprésente, mordante, comme un cadavre peint en vert chassieux, se dresse désarticulé et nous salue avec une courtoisie macabre, comme en Amérique latine, lors de la journée des morts.

Mes souvenirs se compilent, se mêlent et se moquent de l’ordonnance et de ma raison, formant un carnaval de réminiscences chaotiques. Un parfum de jasmin flotte dans l'air nocturne, comme une aria chantée en boucle dans mon esprit, une mélodie qui serpente et m’ensorcelle.
J’ai la passion pour tout ce qui se passe, les idées promises au purgatoire, les aventures tissant leurs histoires, les absurdités qui s’étirent et se tordent dans l’espace d’un instant, devenant les starlettes évanescentes de cette pièce surréaliste grotesque.

La vérité et le mensonge, tout dépend du contexte, se confondent dans un tourbillon de perceptions contradictoires, leur satisfaction primitive éclipsant toute prétention de grandeur.

Chaque moment est donc une ironie mordante, chaque détail, une explosion d’incroyable. La source et le cloaque se confondent, deviennent les deux faces d'une même médaille ternie par l'usure des illusions perdues.

Le monde râle son ignorance chronique, brandissant des pancartes graffitis comme des trophées dérisoires, et moi, je flemmarde, je ris, je contemple cette farce interminable avec une fascination pernicieuse.