Ah, la poésie, cette évocatrice intemporelle du dialecte féerique, cette magicienne omnipotente du langage extravagant, capable de transformer n'importe quelle idée perverse en une inspiration amoureuse, et de nous faire gober n'importe quelle allégorie profanatrice avec un sourire niais, béat et radieux.
À tous moments et en tous lieux, l’amour demeure une abstraction facétieuse, une idée volatile et fluctuante, une illusion de grandeur, aussi solide que du sable mouvant, teintée par nos expériences, nos perceptions individuelles, nos déceptions et nos illusions perdues.

Eh bien enfin, voilà le printemps qui daigne pointer le bout de son nez, à la fenêtre, avec son cortège de métaphores fleuries et ces sarcasmes vernaux en bourgeons.

C'est là à l’orée de la primavera, que l'amour se pavane craintivement, mollement, sur la pointe des pieds, comme un cabotin charlatan sur scène.
Un esbroufeur fanfaron qui récite son rôle, comme un perroquet sous les feux de la rampe, aussi prévisible qu'une vieille blague bistrotière élimée.

On se croirait presque dans une série télé où le scénario est si éculé, si ressassé, qu'on devine la fin avant même le générique, où chaque épisode pathétique est une répétition du précédent, une redif pitoyable de plus, de la dérisoire platitude amoureuse.
Et pendant que les abeilles érotomanes dyslexiques vont leur numéro de saltimbanque héroïnomane sur leur moquette verte, vous vous demandez sérieusement si l'amour n'est pas une farce cosmique, une sorte de sitcom idiosyncratique où les protagonistes se prennent pour des divas du 4K, alors qu'ils ne sont que des marionnettes théâtrales, dans ce grand spectacle de guignol infantile.

Ah, l'amour, cette illusion romantique qui nous fait tourner en rond comme des hamsters dans leur roue, toujours à la recherche de cette mystification roublarde qui n'existe peut-être même pas.

Vous en voulez encore les aveugles, ou vous êtes suffisamment ébahis par cette mascarade sentimentale ?