Voilà déjà, l'été ! Cette saison brûlante qui émerge enfin, tel un acteur en manque de reconnaissance, avec son florilège ensoleillé d’orgasmes anonymes, ses concupiscences estivales et ses libidos contrariées.
Alors quoi, c’est dans les ardeurs de la canicule, que la passion se pavane avec autant de subtilité qu'une starlette sur le tapis rouge de Cannes, ou d’un m’as -tu-vu des plages publiques, qui récite son rôle avec la même prévisibilité qu'un cliché de vacance balnéaire.
On se croirait presque dans une gaudriole polissonne estivale, où chaque ébat affectueux est une cabriole estivalière, une banale amourette caniculaire.

Alors, que les bimbos, ces miss de l'été, exécutent leurs parades survoltées sur leur tapis de sable brûlant, on se demande sérieusement si l'amour n'est pas qu'une farce de la nature, une comédie absurde où les cabotins du dimanche se prennent pour des stars hollywoodiennes, alors qu'ils ne sont que des figurants éphémères, dans ce grand spectacle des plages Azuréennes.

Ah, l'amour, cette illusion métaphorique saisonnière qui nous fait tourner en bourrique, comme des touristes perdus dans le labyrinthe du bronzage, toujours à la recherche d'une fantaisie romantique qui se dissipe aussi vite que la crème solaire sur leur peau.

Alors les anophtalmes, redemandez-vous un supplément orgasmique, ou êtes-vous suffisamment ébahis et rassasiés par cette mascarade sentimentale étésienne ?