Et que dire de cet automne, cette saison nostalgique où même les feuilles agonisantes, où les feuillages bariolés s'amusent à jouer ironiquement avec nos sentiments extatiques ?
Ah, ces feuilles cadavériques qui tombent comme les histrions d’un théâtre de rue, faisant battre nos cœurs aussi fort qu'un baiser aviné à 3h du matin, dans un bar louche de la mer Azuréenne.
Il semblerait que cette nature alanguie narquoisement se raille de nous, en nous saupoudrant avec ses débris ocrés, colorés d’une amertume farceuse, comme les reflets de la boule à facettes sur la piste de danse de nos émotions.

À l’Henri IV, c'est le grand bal annuel costumé de la poésie, où les profs sont plus sérieux que des pingouins soviétiques en costard-cravate, et où même les amants frileux se prennent pour des experts survivalistes, accrochés les uns aux autres comme des potes bourrés de l’ENA, dans un métro bondé.
Dans cette comédie enflammée automnale, chaque souffle de vent est une réplique cinglante, chaque foliole carminée, la boutade d’un acteur éphémère sur la scène de nos vies avortée, en perpétuelle représentation passionnelle.

Les arbres, telles des divas déchues, jettent leurs parures d'or et cinabre, avec une désinvolture qui défie toute logique, comme si l'univers entier se joignait à cette farce cosmique, pour nous nécroser un peu plus le vague à l’âme.
Alors que les jours raccourcissent et que les nuits s'allongent, nous voilà tous pris au piège de cette pièce théâtrale ténébreuse, où les saisons elles-mêmes jouent à mettre en scène nos émotions.

Et nous, simples parodistes pasticheurs dans ce mélo saisonnier, nous nous laissons emporter par le tourbillon des feuilles mortes.
Dansant sur la scène de l'automne avec une grâce aussi éphémère que la beauté des paysannes qui nous entourent.